不再是怯懦的、躲闪的、随时准备低头认错的眸子。它们沉静如古井，映着晨光，
却深不见底。她抬起手，指尖在空中轻轻一拨。无声。可她“听”到了。
《孤鸾引》的第一个音，从她心口升起，顺着指尖流出，像一缕风穿过了千年的断壁残垣。
她记得这首曲子——不，准确地说，是“她”记得。
南唐那位被囚于深宫却以箫声惊动帝王的才女，在梦中将最后一支玉箫交到她手里时，
只说了一句：“此音不属尘世，只为醒者而鸣。
”民国那位独掌商行、以一纸契约翻覆半城风云的女掌柜，临终前将账本焚尽，
却把一段指法刻进她的骨血：“人心如市，出价要准。”还有那盛唐乐坊中最负盛名的舞姬，
腰间铃铛轻响，舞至力竭而亡，只留下一句叹息：“世人爱我舞，却不知我心如死灰。
”她们来了，又走了。她们不是幻影，不是记忆碎片，
而是真实存在过、被历史掩埋的璀璨灵魂。她们的技艺、她们的痛楚、她们未竟之愿，
如今都栖居在她这具曾经卑微的躯壳里。“你承我技，续我愿，不必谢，不必记。
”梦中回响仍在耳边，苏瑾璃闭了闭眼，唇角竟浮起一丝极淡的笑意。我不是她们。但我，
也不再只是我。窗外，晨光渐亮，檐角滴水声断续如琴。她缓缓坐起身，动作轻缓，
却带着一种难以言喻的笃定。她走向案前，提笔蘸墨，未加思索，
便写下一段工整古雅的减字谱——那是《孤鸾引》全本，连她自己都未曾学过，
却仿佛早已烂熟于心。笔尖落纸的刹那，一阵轻微的震颤自指尖蔓延至心口。
她忽然明白：那晚在清音寺，她并非“奏响”了寂听琴——她是唤醒了它。而那琴，认得她。
——就像傅云深袖口那枚银扣，认得她指尖划出的残月纹。与此同时，京城另一端，
苏家豪宅。苏婉婉盯着手机屏幕，脸色惨白。热搜榜首赫然是#苏瑾璃病倒清音寺#，
评论清一色是“心疼”“她明明那么弱，却为非遗发声”“假千金打压真女还装无辜？”。
“不可能！”她猛地砸了手机，“她就...
